VENDREDI 9 JUILLET (épisode 8)

Dans son sarcophage de fortune, le squelette n’a pas bougé d’un pouce, évidemment. De qui sont ces ossements, le sait-On seulement ? De quelqu’un voué à l’éternité, assurément.

Le corps est articulé comme une marionnette. Pour le ranger, on l’a replié en chien de fusil et, ainsi, on dirait qu’il roupille, quoique les orbites et l’abominable rictus semblent en alerte. Charlotte l’ausculte pensivement, du crâne aux phalanges de l’hallux. Oserait-elle le toucher pour récupérer ses vêtements ? Maudite soit sa couardise !, se dit-elle, et elle avance une main tremblante vers le tas d’os mais elle sait pertinemment qu’elle n’ira pas plus loin. De rage, elle lui crache une insulte en plein visage, tout au moins ce qu’il en reste, et lui claque le couvercle du coffre sur le nez, façon de parler, bien entendu.

Comme un fauve captif, Charlotte tourne en rond dans sa cage.
Le seul panorama qui lui soit donné en distraction semble bien trop immuable pour être vrai. C’est à croire qu’On lui a tapissé un paysage en trompe l’œil sur la porte. Toujours pas un seul nuage pour l’animer, ni le moindre souffle de vent pour secouer les arbres figés. Quant au village, à part le carillon qu’elle entend comme une pendule invisible, il est de moins en moins probable qu’il soit habité. Excepté le paysan sur son tracteur et son imbécile de gamin ou la famille de touristes en vadrouille, elle n’a vu âme qui vive depuis son arrivée. A seule fin de la leurrer, tout ça n’est peut-être qu’un décor en carton pâte pour lequel sont engagés des figurants occasionnels. Olivia en serait-elle, elle aussi ? En quel cas, ce serait une sacrément bonne actrice !

Tout ça n’a aucun sens ! Pourquoi s’ingénierait-on à faire un tel cinéma pour sa seule petite personne ?

La clé est ailleurs, tout simplement parce que Charlotte ne se pose pas les bonnes questions, à savoir : un, pourquoi l’a-t-on enlevée, elle précisément ? ; deux, quel est le problème d’Olivia ? ; trois, quelle relation entretient celle-ci avec leur ravisseur ? ; quatre, qu’attend-t-on spécifiquement de Charlotte ? ; cinq, quelle est la réelle utilité des caméras ? et, subsidiairement, quelle sera la condition pour retrouver un jour la liberté ?
D’autres interrogations seraient tout aussi pertinentes. Comment a-t-elle pu être enlevée à domicile ? Etait-elle ressortie de chez elle cet après-midi là ? Son état éthylique peut-il expliquer le trou noir qui engloutit tous ses souvenirs du moment ? Comment se fait-il aussi qu’elle n’ait ni vu ni entendu la petite folle dès les premiers jours ?  

Echafauder mille scénarios ne sert qu’à lui occuper l’esprit mais ne lui procure rien qui soit vraisemblable ou satisfaisant. Elle a même dérivé vers des synopsis totalement absurdes, du genre rêve éveillé ou dimensions parallèles, voire fantastique, comme laboratoire de psychologie expérimentale, ce qui expliquerait entre autre la nécessité d’un réseau de caméras.

C’est totalement dingue, n’est-ce pas ? dit-elle à son propre reflet. Dans le miroir, Cindy ne la loupe pas, bien sûr. « C’est ton kharma, ma Lolotte ! », murmure-t-elle avec un sourire carnassier, « Tu te retrouves sans cesse au mauvais endroit et au mauvais moment ! ».    

A la longue, Charlotte s’est accoutumée aux outrages de son amie. Elle a fini par considérer, non sans commisération, que cette pauvre Cindy est rongée par l’angoisse qu’on puisse lui faire de l’ombre.

La colique l’a surprise d’un seul coup sans s’annoncer. Depuis son arrivée, elle a plutôt été constipée, mais là, elle est repliée de douleur. Il s’agit de réfléchir à belle allure pour trancher son dilemme. D’un côté, elle ne tient pas à gâcher sa douche de fortune et, d’un autre, elle ne se sent pas la trempe de descendre les deux volées d’escaliers. M…, halète Charlotte en bien piteux état, si elle ne prend pas une décision sur le champ, il y a fort à parier qu’elle va tout bonnement s’abandonner sur le plancher ! Le besoin la presse, elle n’hésite plus. Fini de gamberger et peu importe ce qui peut lui arriver !

La trappe est restée relevée ; depuis la venue d’Olivia, elle ne prend plus la peine ni de verrouiller ni de refermer quoi que ce soit. Dévaler les marches ne lui a pris que deux ou trois secondes et rien ni personne ne s’est interposé. Elle débouche dans le cagibi providentiel de l’autre fois.
La délivrance lui arrache des larmes et, recroquevillée sur la cuvette, le visage entre ses mains affolées, elle reprend peu à peu contenance. Le papier toilette dégage un délicieux parfum de lavande et le savon au lait de coco dont elle a déchiré l’emballage est une bénédiction. L’évier, lui, n’est pas bien grand mais il lui suffira pour se rafraîchir à volonté. Faire pleuvoir l’eau dans ses paumes pour s’en bassiner le visage, puis, les lèvres en cœur, approcher la bouche du filet pour en boire quelques gorgées, représente pour elle un luxe dont elle n’avait jamais évalué le plaisir. Charlotte renifle à pleines narines la fraîcheur de l’essuie mis à disposition et s’attarde un moment à la fenêtre. Le paysage, à cette faible hauteur, est d’une proportion plus humaine. De l’église, elle n’aperçoit plus que le haut de la tour et le village est caché derrière les arbres.

Par la porte entrebâillée, aucun bruit ne lui parvient. Pas de cabot à portée d’oreille. Pourtant, les caméras ont nécessairement dû enregistrer son départ du grenier. N’y aurait-il donc personne pour surveiller ses moindres faits et gestes ou doit-elle comprendre que l’accès à cette toilette ne lui avait jamais été formellement interdit ?

Cette question lui parait fondamentale car, si cela est vrai, peut-être même pourrait-elle dorénavant aller et venir en toute liberté dans la maison, pour peu évidemment qu’elle ne montre aucune velléité de s’enfuir.

Le clocher sonne ses trois coups lorsqu’elle sort prudemment sa tête échevelée par la porte entrouverte. Elle n’est somme toute qu’une prisonnière, mais il n’y a pas âme qui vive pour le lui rappeler. Elle reste un bon moment sur le palier, hésitante, se demandant si elle ne profiterait pas de cette opportunité pour se risquer à visiter le rez-de-chaussée. A vrai dire, elle n’en a pas le culot et est déjà en train de remonter une volée de marches, quasiment sans s’en rendre compte. Sur le palier, elle ne peut toutefois s’empêcher de coller l’oreille contre la porte qui lui fait face. Il n’y a rien à entendre et, quand elle tourne la clenche, le battant lui résiste : la porte est fermée à clef. Charlotte se penche pour planter un œil dans le trou de la serrure. Malgré son champ de vue réduit, le carrelage bleu qu’elle y distingue lui fait supposer qu’il s’agit d’une salle de bains.

Elle effectue le même manège avec les deux autres portes. Il fait si sombre à l’intérieur qu’elle n’y voit goutte. Elle présume que les tentures aux fenêtres sont fermées pour protéger les chambres de la chaleur.

Revenue bredouille dans son antre, Charlotte se retrouve à méditer, assise en tailleur sur le lit. Jour après jour, elle comprend de moins en moins ce que, en définitive, on veut d’elle. Jusqu’à présent, on s’est apparemment contenté de la filmer (et, encore, comment peut-elle en être sûre ?), de l’effrayer en habillant le squelette de ses propres oripeaux, de lui balancer une demi-cinglée dans les pattes (et peut-être ces deux derniers éléments sont-ils liés !) et, maintenant, de l’embrouiller davantage en lui laissant une marge de manœuvre dont elle ne sait que faire.

Néanmoins, Charlotte est persuadée que les portes au rez-de-chaussée sont closes. Qu’on puisse entrer et sortir de cette maison comme un courant d’air sort de son entendement. De toute évidence, ses ravisseurs sont certes quelque peu dérangés mais pas fou tout de même au point de l’enlever pour la laisser libre de ses mouvements !

Quelle aberration !, maugrée Charlotte entre les dents.

Finalement, si elle n’était pas intimement persuadée qu’Olivia et le sale cabot sont charnels, bien tangibles, tout-à-fait réels, elle en viendrait à mettre en doute de A à Z ses tribulations des derniers jours. « Comment t’expliquer ? » fait-elle par transparence à l’adresse de sa sœur,  « Disons que j’en arrive à me convaincre moi-même que jamais on ne m’a enlevée ni séquestrée ! C’est moi, et moi seule, qui me suis bâti un scénario, pourquoi ? - va-t-en savoir ! –, peut-être est-ce la conséquence d’un moment plus arrosé que d’ordinaire… ».
Justine disparait dans un reflet du miroir, celui-ci lui renvoie une piètre image d’elle-même : les cheveux ne sont plus qu’un paquet de nœuds, les traits de son visage s’étirent, ses épaules sont tombantes, son corps nu s’abandonne.

Mais Charlotte se reprend en main, d’un coup de poing dans le vide … Putain !, si elle était venue volontairement se cloîtrer dans ce grenier pour y rester de son plein gré, elle s’en souviendrait, tout de même !

Pour en avoir le cœur net, il lui suffirait de se rendre au rez-de-chaussée mais ce qui la retient n’est pas tant la crainte de trouver des portes fermées que celle d’en trouver une qui ne le soit pas.

Songeuse et dubitative, elle s’est couchée sur le flanc et se surprend à se ronger les ongles, comme autrefois. L’image d’Olivia ne cesse de l’obnubiler. Comment ne pas y penser ?

Les propos incohérents de la tarée ne permettent même pas de savoir si elle subit un sort semblable au sien ou si elle jouit d’un tout autre statut. Et pourquoi Olivia ne serait-elle pas son unique et véritable ravisseur ?, se dit-elle encore et encore. Mais, dans sa semi-somnolence, elle ne peut s’empêcher d’en sourire car le topo d’une ravisseuse plutôt jeune, frêle et démente ne tient vraiment pas la route !                                                                                                                                                                                     

Avant même de rouvrir les paupières, Charlotte repère une odeur d’ail, une autre de vin. Ils ont profité une fois de plus de son sommeil pour lui apporter de la nourriture. Elle se rappelle avoir mis un certain temps à le trouver et sa sieste n’a finalement pas duré plus d’une heure.

Il est déjà passé six heures du soir. Son menu du jour est copieux. Le plateau déposé sur la table est chargé, d’un côté par un plat rempli d’une belle portion de taboulé colorée de petits dés multicolores où elle repère en vrac tomates, poivrons, carottes, cornichons, accompagnée de deux boulettes de viande froide et grosses comme des balles de tennis, posées sur une coupelle ; de l’autre sont rassemblés deux carafes et trois verres !, s’étonne-t-elle en constatant  que l’autre cruche n’est cette fois pas remplie d’eau. C’est un jus jaunâtre, de citron, ou de pamplemousse.

Ce verre supplémentaire l’interpelle : aurait-elle droit à une visite inopinée ? Son ravisseur voudrait-il montrer patte blanche ? Olivia, certainement ! Qui d’autre ?
  

Sa chaise fait toujours face au panorama en plan fixe. Elle s’y assied dans un soupir. Son coude et son genou lui rappellent que tout n’est pas pour le mieux dans le meilleur des mondes.

Quelques goulées de vin et une demi-boulette lui feront un bien fou, si bien que, lorsqu’elle entend le petit monstre chantonner dans l’escalier, elle en est presque ravie et se lève pour l’accueillir. Le petit diable apparait dans l’encadrement de la trappe, d’un bond, se retrouve auprès d’elle. Sans crier gare, Olivia la vampirise d’un baiser humide sur la bouche.

Ses bras lui en tombent mais, par gentillesse, elle ne s’essuiera pas les lèvres du revers de la main. D’autant plus que cette proximité subite lui a procuré un plaisir quasi sensuel. La cause en est sans doute l’extrême solitude dans laquelle On la confine depuis ces derniers jours. La raison en est plus ambigüe, comme si leur sororité carcérale lui en rappelait une autre, brillant pour sa part par son absence.

Olivia vient aussi de lui fourguer la robe rouge entre les mains, comme convenu, sans un mot mais d’un geste appuyé qui ressemble à un ordre muet. L’odeur de savon de lessive est forte et la fraicheur tellement agréable. « Merci ! », bredouille Charlotte par automatisme. Voilà qu’elle se relève pour aller l’enfiler devant le grand miroir. Olivia en profite pour occuper son siège, qu’elle fait pivoter pour la contempler d’un regard… anthropométrique, pourrait-on dire.

Charlotte l’observe d’un oeil torve en enfilant la robe par le bas. Olivia porte aujourd’hui une horrible jupe verdache dont le tissu amidonné a perdu forme et couleur. Un caraco d’un gris douteux flotte sur sa poitrine et les bretelles s’arriment à peine à ses épaules osseuses.  Elle est en socquettes blanches, sans sandales ni souliers.

Olivia grimace un sourire énigmatique. Pieds relevés sur la chaise et genoux postés sous le menton, elle entoure ses cuisses de ses deux bras décharnés. Charlotte ne peut se détacher de sa minuscule culotte couleur chair qui accentue avec indécence le renflement de son sexe.

De retour dans la glace, elle se voit en pied. La robe rouge ne lui va pas aussi bien qu’à Olivia. Elle lui arrive trop haut sur les cuisses et lui gaine bien trop la poitrine. « Un rien t’habille, ma chérie ! », lui rétorquerait pourtant Justine, avec un clin d’œil complice, pour peu qu’elles se voient, évidemment. « … mais – putain ! - cesse de te ronger les ongles ! », rajouterait sa sœur si elle était présente.

N’empêche que Charlotte est satisfaite d’une chose : de ne plus être nue devant les caméras. Elle se détourne du miroir, voilà que le lutin vert de gris leur sert à chacune un verre de vin jusqu’à ras-bord.

A présent, sans l’attendre, celle-ci tient la seconde boulette de viande à bouts de doigts et la mordille avec délicatesse, comme si elle désirait n’en manger que la croûte. A qui donc est destiné le troisième verre ?

Charlotte pose une fesse sur un coin de la table, prudemment à distance de la porte du mur. Elle ne sait par quoi entamer la conversation. « Tu es bien silencieuse ! », essaie-t-elle à tout hasard, consciente d’avoir lâché un vers à six pieds par inadvertance. Olivia ne pipe mot et mâchouille sa croûte avec ostentation avant de reposer le cœur de boulette sur la table avec une grimace de dégoût. D’un geste avide, elle avale son verre de vin comme s’il lui fallait rincer sa bouche d’urgence. Olivia est peu loquace, cet après-midi.

Charlotte est embarrassée par la candeur toute animale du personnage et baisse le menton pour éviter que leurs yeux se croisent par mégarde.  « Ton regard en dit long… Vous n’aimez pas ma blouse ? … Je peux l’enlever, oui ? », conclut hâtivement Olivia en croyant que le regard évasif de Charlotte se porte sur sa poitrine. Elle a déjà défait deux boutons quand Charlotte s’empresse de lui assurer que, bien au contraire, ce « caraco » lui va à merveille. Le quoi ?, semble s’interroger la jeune fille sans attendre de réponse car, de toute évidence, l’intéresse bien plus à présent la coulée de vin qui ruisselle bruyamment de la carafe dans son verre. Elle l’absorbe sur le champ aussi vite que le premier, avec une moue agaçante qui rappelle à Charlotte le genre de défi que lui impose si souvent Cindy.

L’idée qu’On l’aurait kidnappée, dans le seul et unique but d’en faire le joujou favori d’une débile mentale, n’est pas aussi saugrenue que ça, après tout. Comment en avoir le cœur net ? Lui poser la question à brûle-pourpoint ? Toutefois, se dit-elle, à supposer que la gamine y réponde avec franchise, elle n’est pas certaine d’avoir envie d’entendre une explication qui, dans un sens ou dans un autre, ne la satisfera pas vraiment.

Avaler son verre d’un seul trait comme un défi ne lui a pas donné davantage de courage. Qu’est-ce que je suis censée faire ? , pense-t-elle sans parvenir à l’exprimer à haute voix. Olivia est visiblement agacée par la bravade de Charlotte, ou peut-être par son mutisme. Pour la troisième fois, elle a rempli et bu son verre cul sec.

La cruche est presque vide. Cette idiote est en train de lui gratter toute sa provision de ce soir. Pour ne pas être en reste, Charlotte se ressert sur le champ mais l’air désapprobateur et un peu éméché d’Olivia, qui la regarde attentivement porter le vin à la bouche, l’empêche d’en boire la moindre goutte. Que suis-je donc censée faire pour lui plaire ?, se répète-t-elle, impuissante.

Olivia semble décoder son message, comme par télépathie, mais sans doute sait-elle lire sur les lèvres. Un rire moqueur insensé la secoue et voilà qu’elle s’étale sur la chaise, les bras tombants, les cuisses abandonnées. « Qu’est-ce qu’il y a de drôle ? », bredouille Charlotte, envoûtée par les pétales palpitants du slip.

Cette sale gamine est incapable de communiquer et, à force, cela ne l’étonne plus vraiment. C’est sa propre ambivalence qui lui pose problème. Peut-être est-ce dû à sa fragilité apparente, à une vague ressemblance avec Cindy, ou tout bonnement à ses joues rosies sous l’effet du vin, toujours est-il que Charlotte se sent irrésistiblement attirée par Olivia alors que, parallèlement, leur intimité obligée la dégoûte profondément.

Charlotte s’attend au pire, car Olivia a le regard de plus en plus humide. « Qui est votre amoureuse ? Olivia est curieuse… » bredouille-t-elle seulement, tout en partageant le fond de vin dans les verres avec la méticulosité d’un compte-gouttes.

Parler de soi à la troisième personne est un signe d’ébriété, se commente intérieurement Charlotte, mais elle ne s’est toutefois pas départie de ses maudites phrases à six pieds !

Qui est son amoureux ? est pourtant une bonne question, à laquelle elle aurait d’ailleurs bien peine à répondre. Les gamins de son âge sont minables, leur humour est puéril et leur intelligence à ras du pantalon. Pour les plus jeunes, elle n’est encore qu’une grande sœur et, pour les plus vieux, elle n’est toujours qu’une nana de plus à décapsuler. Finalement, il n’y a que Cindy dans son existence, mais, franchement, ce ne lui est pas à proprement parler une amoureuse.

« Tu disais ? », sursaute-t-elle en se détachant du fil de ses pensées.

Apparemment, Olivia est tout autant dans le brouillard qu’elle. Son regard se perd entre deux solives du toit.  « Claudia me manque beaucoup… », dit-elle d’une voix fluette qui file au dehors par l’un des vasistas comme un appel à l’aide.

De qui parle-t-elle ? « Qui est Claudia, Olivia ? », s’enquiert Charlotte, quoiqu’elle sache qu’Olivia n’a jamais réagi à une question dont la réponse ne peut se résumer par un simple signe de tête.

« Mais dites quelque chose, bon sang ! », s’énerve Charlotte, au bout d’un long moment d’incertitude. Sans s’en rendre compte, elle vient de passer au vouvoiement et cette pâle imitation semble toutefois émouvoir sa vis-à-vis. Cette dernière a légèrement incliné la tête sur le côté, arborant un regard mouillé de lassitude qui déclenche chez Charlotte une irrépressible empathie. Pour peu, elle la prendrait dans ses bras, comme Cindy a coutume de le faire lorsque ses propos ont de toute évidence dépassé les bornes ou été trop blessants. Qui est donc cette Claudia ? Une mère ou une sœur, une copine, une complice ? Est-ce que son ravisseur ne serait qu’une… ravisseuse ?

Qu’est ce que ça change ? Rien, sans doute.

Prise à son petit jeu des sympathies, Charlotte a failli en oublier l’essentiel : qui que l’On soit, On l’a enlevée et séquestrée depuis mardi !

Et si Olivia ne représentait qu’une seconde partie du processus, tandis que Charlotte n’en serait qu’au début de la première ? Sans doute que, à force de tourner en rond dans ce grenier déglingué, on commence par perdre tous ses points de repère pour en finir par délirer, comme Olivia. Son apparente liberté de mouvement ne serait alors que le prix de sa soumission ! Combien de filles ont-elles déjà subi un tel sort ? Combien ont été filmées par les caméras ? Combien… ?

Et, après avoir joué le rôle de garde-chiourme pour les nouvelles arrivantes, existe-t-il un troisième stade à ce fichu processus ?, s’interroge finalement Charlotte avec angoisse, la gorge avinée et sèche. A vrai dire, le cadavre dans le coffre n’est certes pas de bon augure.

Sans arriver à chasser de sa tête cette image terrifiante, Charlotte tente de se rassurer en se persuadant que sous peu elle dénichera fatalement un moyen pour s’évader.

« Venez auprès de moi ! », gémit la  jeune fille en se jetant brusquement sur le matelas. Son caraco ne tient plus en place que par un seul bouton et sa jupe, relevée haut sur ses cuisses maigrichonnes, dévoile  à nouveau généreusement l’intimité de son slip blanc. Charlotte n’est pas dupe mais si, d’aventure, la déglinguée fait montre d’un désir équivoque, elle se sent de force à la remettre vertement à sa place. Car, en vérité, la plus prisonnière de nous-deux, gamberge Charlotte, c’est bel et bien elle !

Pour l’heure, elle laisse à Olivia l’illusion de maîtriser la situation et, obéissante mais lucide, la rejoint sur le lit cradingue. Toutes deux ont sans doute besoin d’un moment de tendresse et de réconfort « qui ne peut que m’être profitable ! », pense Charlotte en se livrant en croix aux caméras.

Olivia a déjà fermé les paupières et, allongée sur le dos, se met à ronfloter tout doucement, terrassée par son sort ou, plus prosaïquement, par le vin. Charlotte se dit que le moment est peut-être venu de s’en aller. Olivia hors course, il ne reste plus en piste que le molosse et, éventuellement, un maître ou une maîtresse du logis. Ce ne sont évidemment pas les moindres, mais ce n’est pas cela qui la ferait hésiter.

Olivia gémit dans son sommeil, tournant vers elle une mine éplorée qui lui inspire un incontrôlable sentiment de pitié. Les cauchemars, ça lui connaît ! Et, quand des larmes ont commencé à perler de ses yeux clos, Charlotte n’a pu se retenir de se rapprocher d’elle et de lui caresser doucement les épaules pour l’apaiser. « Calme, Olivia ! Calme ! », chuchote-t-elle tendrement. Sa peau est douce et élastique comme une peau de tambour, si chaude que Charlotte retire violemment les doigts comme si elle s’y était brûlée.

Elle est restée un long moment sur le dos, les yeux béants comme la porte du mur.  Bientôt, une étrange torpeur la gagne et ses pensées en pagaille l’entraînent insensiblement dans un flot de songes bourbeux et inavouables. On leur a encore fait le coup des somnifères.